春寒料峭，朔风如刀。
黑帐王庭前的广阔雪原上，一座新筑的祭坛拔地而起。
巨大的松木堆积如山，浸透了牛油，只待一点火星，便能燃起冲天烈焰。
数千名黑帐部的战士被强令集结，他们手按刀柄，面无表情地围成一个巨大的圆环，压抑的气氛沉重如铁。
拓跋烈身披最华丽的狼皮大氅，站在祭坛之巅。
他要用一场最原始、最血腥的献祭，唤回部众心中对腾格里和狼神的敬畏。
而今天的祭品，就是那个在他看来，用南人文字“污染”了整片草原的女人——那颜氏。
“带祭品！”
随着他一声令下，沉闷的鼓声如巨兽心跳般响起。
两名亲卫押着那颜氏走上祭坛，她身上穿着单薄的囚衣，脸色苍白，但眼神却如冰封的湖面般平静。
拓跋烈接过大巫祝递来的，用先祖胫骨打磨而成的祭祀骨刀，高高举起。
刀锋在惨白的天光下，反射出森然的冷光。
他要用她的血，洗刷这片土地的“污秽”，重振自己的权威。
“狼神见证！凡背弃祖先荣光者，必以血……”
他的声音还未落下，人群中突然冲出一个年轻的武士。
他“噗通”一声跪倒在地，额头重重叩在冰冷的雪地上，声嘶力竭地高呼：“酋首！我愿代她赴死！但我求酋首准我说完一句话——我娘昨天死了，她是照着《防疫三令》熬过来的，我不想让她白活！”
全场死寂。
震天的鼓声戛然而止，只剩下风卷着残雪，掠过高高刑台的呼啸。
所有人的目光，都聚焦在了那个年轻的武士身上。
拓跋烈的瞳孔猛然一缩，握着骨刀的手，在空中微微一滞。
千里之外，洛阳，观星台。
刘甸一袭玄色常服，独自凭栏远眺。
一只信鸽穿云破雾，落在他肩头。
他解下信筒，展开密信，上面是赵云用暗语写就的八个字：“火将燃，风已顺。”
他不动声色地将纸条置于香炉中，看着它化为一缕青烟。
“高宠。”他淡然开口。
早已等候在侧的高宠上前一步，声如洪钟：“末将在！”
“率五百‘铁耕队’，即刻出发。伪装成逃难的流民，沿商路北上。”刘甸的目光深邃如夜，“带上朕特制的‘家书陶罐’，告诉他们，罐身刻的，是能让他们家人看懂信的密码。罐内，是能救命的药剂和能写字的板子。”
“遵旨！”高宠领命，转身大步离去，步伐间带着一丝按捺不住的兴奋。
刘甸又转向一旁的内侍：“传旨鸿胪寺，开放北馆，备好三百套归化礼器，冠冕、玉牒、户籍册，一样都不能少。只待一人归来，便可当场册封。朕，要给天下人看一场前所未有的归降大典。”
草原祭坛前，僵持的气氛被一阵骚动打破。
在库伦的暗中策动下，东部三个部落的将领联袂而来，他们高举着一份联名文书。
紧随其后的，是上百名牧民妇女，她们沉默地跟随着，每个人手中都捧着一张粗糙的兽皮纸。
一名使者走上前，当众展开文书，朗声道：“酋首！我等联名，恳请赦免那颜氏！她教我们识字，让我们能在灾年辨别草药，让我们能看懂汉人的防疫条令，她有功于我族，不应受此刑罚！”
拓跋烈脸色铁青，正欲呵斥。
使者却话锋一转，从一名妇人手中接过一张兽皮纸，高声念诵起来：“这是我部五岁幼童阿古拉写给南境老师的信。他说：‘阿妈说你在北方教人读书，我想你回来过年。我会写‘爱’字了。’”
稚嫩的笔迹，简单的词句，却像一柄重锤，狠狠砸在每一个为人父、为人兄的战士心上。
人群中，不少硬汉悄悄低下头，抬手抹去眼角的湿热。
一名满脸风霜的老兵突然解下自己跟随多年的战甲，走到祭坛前，郑重地将其放在柴薪堆上，声音沙哑地说道：“这副甲陪我杀过十七仗，染过无数敌人的血。今天，我要它守护一个会写字的女人。”
“铛！”
一声清脆的金属落地声，仿佛一个信号。
拓跋烈手中的骨刀，迟迟未能落下。
就在此时，西边传来急促的号角声。
一队骑士疾驰而来，为首者高举着一口巨大的青铜锅，高喊：“西部‘共济营’遣使，献‘和平信物’于酋首！”
那口青铜锅被抬到祭坛前，在无数目光的注视下，使者将其翻转过来。
锅底，密密麻麻刻满了文字，赫然是刘甸颁布的《律例六则》全文！
使者手指锅底铭文，声震四野：“此锅，由我营三百名学童，历时七日，接力刻成！酋首，我们不再用锅煮血祭肉，只用来煮救命的汤药！若您仍要开战，请先问问您的将士，他们还想不想回家，喝一碗干净的粥？”
话音未落，台下数千名战士中，不知是谁第一个，缓缓摘下了腰间的佩刀，轻轻地放在了雪地上。
一个，两个，十个，百个……
动作无声，却带着排山倒海的力量。
很快，祭坛周围的雪地上，铺满了战士们放弃的兵刃。
他们没有呐喊，没有哗变，只是用这个最简单，也最决绝的动作，表明了自己的选择。
随即，一阵低沉而整齐的诵读声，从数千人的喉咙里发出，汇成一股撼动天地的洪流：
“我在南境有亲人，我不为奴只为归！”
当夜，狂风呼啸。
拓跋烈独坐在空无一人的王帐内，灯火将他的影子拉得又长又扭曲。
他手中，紧紧攥着一封早已写好，却从未寄出的家书。
那是写给他被送往洛阳为质的儿子的。
“报——”一名亲卫连滚带爬地冲了进来，声音里充满了惊恐，“酋首！不好了！全军……全军营帐内外，到处都是……”
拓跋烈踉跄着冲出帐外，瞬间被眼前的景象惊得呆立当场。
月光如水银泻地，照亮了整个营地。
无数用炭笔写就的家书残页，随风飘舞。
有的被贴在营帐的门楣上，有的被石块压在战士的枕头下。
放眼望去，每一顶帐篷都透出温暖的灯火，每一盏灯火下，都有一个或几个身影，正伏案默写着什么。
他们写的不是战令，不是咒语，而是给远方亲人的信，是刚刚学会的文字，是心中最朴素的思念。
风中传来一句句被反复练习的话语：
“爹，我想你活着回来。”
那声音，如同潮水，从四面八方涌来，温柔而又无情地吞噬了他最后的意志。
拓跋烈双腿一软，缓缓跪倒在冰冷的雪地里。
他看着自己空荡荡的双手，又望向那万家灯火般的营帐，积蓄在胸中的所有愤怒、不甘与疯狂，最终化作一声悲怆的嘶吼。
“我不是输了……我是终于醒了！”
他猛地将那把象征着无上权力的祭祀骨刀，狠狠插入身前的泥土之中！
而在千里之外的洛阳紫宸殿，刘甸亲手点燃了三炷清香，插入殿前铜鼎。
他抬眼望向北方夜空，仿佛能看到那隐约升起的三道青烟信号——归顺、请师、求籍。
他嘴角泛起一丝微不可察的笑意，对身后的内侍轻声道：
“备銮驾——这一次，我去迎他回家。”
风雪骤然停歇，草原的夜，陷入了前所未有的死寂。
那把插在雪地里的骨刀，在月光下孤独地矗立着，刀柄上，凝结了一层薄薄的寒霜。
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