到家的第三天，我才真正走出家门。
前两天一直在收拾东西，把一路带回来的笔记本、旧地图、车票、便签，一样样摊在地上，又慢慢归拢进箱子里。那些从北到南留下的痕迹，一旦停下来，就显得格外安静，像是被时间收了声。
这天上午，天不冷不热，阳光落在小区的石板路上，我忽然有点坐不住了。
我想起火车上那个念头——开一家小书店。
不是那种明亮宽敞、主打畅销书的地方，而是可以让人坐下来、说说话的空间。书只是媒介，人留下来，才是重点。
这个念头在心里发酵了几天，像一颗埋在土里的种子，不挖出来看一眼，总觉得不踏实。
于是我顺着街道往外走，没刻意找地方，只是随意转。
这座城市我并不陌生，却也谈不上熟悉。离开多年，很多店铺换了招牌，路口多了红绿灯，只有学校还在原地。
那所中学就在我家往东两条街的位置。
我走到学校门口时，正赶上课间，铃声一响，学生从教学楼里涌出来，笑闹声一下子填满了街道。卖早点的小推车已经支好，有人买豆浆，有人买煎饼，空气里全是热乎的气味。
我站在街对面，看了一会儿，心里忽然松了。
这种场景太真实了，真实到让人觉得，不管走多远，生活最终都会回到这样的地方。
就在我准备转身离开时，余光扫到学校旁边那排老房子。
那是一排上世纪九十年代留下来的平房，门脸不大，屋檐低矮，墙皮有些地方已经脱落。其中最靠里的那一间，门口贴着一张白纸，上面用红笔写着两个字：
出兑。
纸张边角被风吹得卷起，字迹却还算工整。
我脚步一顿。
那是一间小书屋。
门是半掩着的，玻璃上贴着已经褪色的读书海报，里面的灯没开，但能看见书架的轮廓。书架不高，靠墙摆着，像是陪了这地方很多年。
我推门进去。
屋里有股淡淡的旧纸味，不刺鼻，反而让人安心。空间不大，大概三十来平，靠窗的位置放着一张旧木桌，两把椅子。书架上书不多，文学、历史、心理学，还有一排学生辅导书。
一个五十岁左右的男人坐在柜台后面，看见我进来，抬头笑了笑。
“看书？”
“随便看看。”我说。
我在书架前慢慢走着，手指划过书脊。很多书翻得很旧，显然被不少人看过。这里不像生意场，更像一个被时间遗忘的小角落。
“你是想接？”他忽然问。
我一愣，回头看他。
他指了指门口那张纸：“能站在这儿看这么久的人，多半不是随便看看。”
我笑了笑，没有否认。
他站起身，走到窗边，把窗帘拉开一点。阳光进来，落在桌面上。
“这书屋开了快十五年了，”他说，“以前学生多，放学都爱进来坐一会儿。后来手机多了，人就少了。”
我点点头。
“你要是真想接，我可以慢慢跟你说。”他说得很平静，没有急着推销，也没有刻意挽留。
我在那张旧木桌前坐下，椅子轻轻响了一声。
“租金不高，”他说，“主要是这地方小，赚不了什么钱。我要搬去跟儿子住了，空着也是空着。”
我环顾了一圈。
墙面虽然旧，但结构很好，窗户朝南，下午一定有光。桌椅不用换，书架也结实。最重要的是，这里就在学校旁边，每天都会有人经过。
我忽然想起火车上那个心理咨询师说的话——
有些空间，本身就适合被倾听。
“我不打算只卖书。”我说。
他看着我，示意我继续。
“我想留个地方，让人坐下来，说说话。”我顿了顿，“不一定是咨询，更像聊天。”
他沉默了一会儿，忽然笑了。
“那这地方交给你，倒合适。”
接下来的事情，比我想象中顺利。
手续简单，价格公道。他甚至愿意把书一并留下来，说是懒得再搬。
我们在柜台前写转让协议时，窗外正好下课，学生们从门口跑过，有人朝屋里张望。
“以后还开吗？”有个学生隔着玻璃问。
我还没来得及回答，原店主先开了口：“换人了，以后还开。”
学生点点头，跑远了。
协议签完，我站在屋子中央，忽然有点不真实。
这间小书屋不大，却像是为我量身留着的。一路走过那么多地方，最终落脚的，竟然是这样一间安静的屋子。
傍晚时，我一个人留在屋里，把“出兑”的纸撕下来，轻轻折好，放进抽屉。
灯亮起来的那一刻，书屋有了新的呼吸。
我坐在窗边，看着外面的街道慢慢暗下去，心里第一次有了一种清晰的确定感。
也许，旅程真的结束了。
但故事，才刚刚开始。
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