画廊的白墙上，一幅肖像画占去了整整一面墙。苏拉站在三米外，能看清画中老人眼角的皱纹里嵌着的细碎老人斑，连鼻梁上那颗痣的边缘都带着点模糊的晕染，像刚被手蹭过。
“这是照片吧？”她伸手想去摸画框，被旁边的保安轻轻拦了一下。画框边缘的金属冰凉，画布的纹理却在光线下微微起伏——确实是画。
马克举着放大镜，镜片离画面只有几厘米，“你看这毛孔，”他声音压得很低，像怕惊动了画里的人，“左边脸颊第三排，有个毛孔里还嵌着根小绒毛，比我用手机微距拍的还清楚。”他忽然放下放大镜，“可费这么大劲画这个，图啥？直接拍张照不就完了？”
展厅中央摆着张桌子，上面摊着艺术家克洛斯的创作笔记，泛黄的纸页上画满了密密麻麻的网格。莉莉凑过去数了数，“天呐，这一张画居然分成了两千多个小格子！”她指着其中一行小字，“‘每个格子放大十倍，按原色填充’，这哪是画画，简直是在干体力活。”
迪卡拉底端着杯茶，站在画对面的长椅旁，眯着眼看了足有五分钟。“你们觉得，这画和你们手机里存的自拍，有啥不一样？”他抿了口茶，杯盖碰到杯身发出轻响。
苏拉掏出手机，点开自己昨天拍的照片。屏幕里的自己笑盈盈的，背景里的树叶有点模糊。“照片快啊，咔嚓一下就好，”她说着又抬头看墙上的画，“这画得画好几个月吧？而且……”她顿了顿，“照片里的我，好像比这画里的人‘活’点。”
“活？”马克皱起眉，“可这画里的细节比照片还真啊！你看老人嘴角那道干裂的纹路，深浅变化跟真的一样，照片有时候还会虚呢。”他忽然指着画中老人的眼球，“你看这瞳孔里的反光，连窗外的树影都照出来了，比镜子还准。”
迪卡拉底把茶杯放在长椅旁的小桌上，“克洛斯说过，他不是在画人，是在画‘看到的东西’。”他捡起地上一张掉落的宣传页，上面印着这幅画的局部特写，“1960年代，相机已经很普及了，大家觉得照片就是‘真实’的代名词。可这些艺术家偏要跟相机较劲——你能拍多清，我就画多清，甚至比你更清。”
“这不就是抬杠吗？”马克的手指在笔记上的网格里划来划去，“机器能做的事，非要用手来做，是为了证明手艺好？”
苏拉突然走到画的侧面，从斜角看过去。画布上的颜料层像凝固的海浪，在光线下显出细微的起伏，那些极致清晰的细节，在这个角度突然变得模糊，成了一片混沌的色块。“你们看，”她招呼大家，“换个角度，它就‘不真’了。”
“这就是关键。”迪卡拉底的声音里带着点笑意，“当艺术把‘像’做到极致，反而让人看出‘不像’的地方。相机拍出来的真实，是镜头过滤过的；画家复刻的真实，是眼睛盯着网格一点点抠出来的。你们说，哪个更‘真’？”
莉莉突然指着画中老人的头发，“我发现了！这头发看着根根分明，可仔细看，颜色其实有点发灰，不像真头发那样有光泽。”她掏出小镜子照了照自己的头发，“真头发在光下会闪，这画里的没有——它太‘实’了，反而像假的。”
马克沉默了半天，突然掏出手机对着墙上的画拍了张照。屏幕里的画和墙上的画几乎一模一样。“你看，”他把手机举起来，“现在它又变成照片了。”他忽然笑了，“我们总说‘眼见为实’，可这画告诉我们，‘实’可能是装出来的。就像我妈总说，朋友圈里的完美生活，说不定是p了十遍的。”
苏拉再看那幅画时，老人眼角的皱纹好像没那么真切了。那些被无限放大的细节，像一个个小陷阱，让人盯着“真实”看久了，反而觉得处处是破绽。就像展厅墙上的影子，明明是画投出来的，却在地板上晃啊晃，让人分不清到底哪个才是真的。
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