雪风卷着焦木味灌进领口时，那颗火星终于飘到秤杆顶端。
我盯着那团光，喉结动了动——它竟在我眼前凝出轮廓：破洞的青布道袍，沾着泥的麻鞋，左手攥着半块冷硬的馍馍，右手指节还留着煨药时被柴火烫的疤。
是七岁的我，在蝴蝶谷破庙里分馍给小乞丐的模样。
你说过，小叫花子张无忌仰起脸，冻得发红的鼻尖几乎要碰到秤杆，练武不是为了打人，是为了不让别人挨饿。他的声音带着童稚的倔强，像根细针，可后来你总说我要护所有人，却忘了最早要护的，是连半块馍都分出去的自己。
我握着秤杆的手突然发抖。
归心火印在胸口烫得厉害，烫得我想起那个雪夜——破庙漏风，我蜷在草堆里，肚子饿得抽痛，怀里却紧抱着最后半块馍。
小乞丐缩在门槛下打颤，我鬼使神差爬过去，把馍塞给他。
他咬第一口时哭了，说这是我吃过最甜的馍。
那时我不懂武功，不懂什么九阳神功，只知道看见别人挨饿，比自己挨饿更疼。
原来缺的秤星...我低头看向掌心的血槽，那滴早该落下的血珠正泛着淡金，是我最笨最傻的初心。
张无忌。
静迦的声音突然从身侧响起。
我转头，看见她的残念正浮在漩涡中央——不再是漆黑的吞噬者，而是个穿月白裙的姑娘，发间别着朵用草茎编的花，像极了我在灵蛇岛初见她时的模样。
她冲我笑，眼尾却泛着水光：我曾是系统的清道夫，专门抹除不合规的武学残念。
可你让我看见，被抹除的不是垃圾，是火种。
她的指尖轻轻碰了碰漩涡中心。
我听见某种古老的、腐朽的东西在碎裂——那是藏在各派秘籍里的唯一真道，是刻在祖师堂石碑上的违者逐出师门，是所有只有我这派才正宗的傲慢。
现在，她的身影开始变淡，我要做它的终结者。
漩涡突然剧烈旋转。
静迦的残念被卷了进去，与那团腐朽的黑雾纠缠、撕扯。
我想伸手抓她，却触到一片虚无。
她的声音混着破碎声传来：去看看那些被你照亮的人吧...他们已经在立自己的规矩了。
下一刻，漩涡炸裂成万千光点。
我抬手接住一颗，温度像当年小乞丐手里的馍——带着人间烟火气的暖。
光点飘向四方，落在扬州卖炊饼的刘二叔肩上，洛阳挑水的李四扁担头，杭州糖画陈阿公的铜勺柄。
我看见刘二叔愣了愣，然后对着空气比划起揉面的手法；李四放下水桶，在雪地上画出挑水时脚步的轨迹；陈阿公的糖画勺突然转得更快，金亮的糖丝竟在空中凝成只振翅的凤凰。
从今日起，归心坊不立掌门，不设等级，不传唯一真道我举起秤杆，将它狠狠插入归心坊焦黑的地基，凡愿授功者，皆可在此立规——揉面掌可为宗，挑水步可成派，扫帚腿亦能开山！
话音未落，归心火印突然爆燃。
暖金的光焰中浮出块玉牒，长宽不过两指，却映出整个江湖的影子。
我看见玉牒表面泛起涟漪，第一个刻名的是刘二叔——他的真气裹着麦香，在玉牒上写下炊饼揉云手；接着是李四，水纹般的真气刻下扁担分水十三式；陈阿公的糖画真气最漂亮，糖凤九回诀五个字闪着蜜色光泽。
教主。
熟悉的甜腻嗓音从身后传来。
我转头，看见赵敏裹着狐裘站在雪地里，发间的珍珠被火印映得暖黄。
她手里攥着卷商路图，边缘还沾着沙粒，显然刚从驼队上赶回来：三十六国已有七百二十三处立规台。
最北的牧民把套马杆舞出了新花样，叫草原缠龙术；最南的渔女用织网手法编了千丝护海诀，说是要护着鱼苗长大。
她把商路图递给我时，指尖微微发颤。
我接过，看见图上密密麻麻标着红点，每个红点旁都写着新武学的名字。
有个标在敦煌的红点上，写着驼铃震尘拳——是当年在西域救过的驼队老人。
这才叫江湖。我望着玉牒上不断新增的名字，喉咙发紧。
一声。
我转头，看见宋远桥跪在雪地里。
他的太极剑穗沾着泥，发冠歪在一边，却比往日任何时候都像个活人：我...终于明白了什么叫以柔克刚他抬头，眼角有泪，不是屈服，是包容——像您的秤，能称下千万种心意。
我伸手拉他起来。
他的手冰凉，却不像从前握剑时那样僵硬。你本就是武当的光。我拍了拍他肩膀，现在，这光照得更宽了。
夜很深时，我坐在归心火印旁的灶台前。
粗陶碗还搁在老地方，碗底粘着几粒馍渣，竟微微发烫，像有人刚用余温焐过。
火印的光映着碗沿，我忽然听见它最后一次震动——暖金核心浮出一行字：火种归位，武道无主。
你，自由了。
我笑了。
火苗跳了跳，映出无数张脸：挑夫的汗，面摊的蒸汽，小乞丐的泪，老药师的药罐。
他们的影子叠在一起，比任何神功都有力。
就在这时，碗里的热气缓缓升腾。
我盯着那团白汽，看它凝成两个字，悬在夜空里——归心。
雪还在下。
那两个字却久久不散，像块被捂热的玉。
我正出神，忽然觉得衣角被轻轻拉了拉。
低头时，只见雪地上投着个小小的影子，发顶的道袍补丁被火印映得发亮。
我伸手去摸，却只触到一片温热的空气。
归心二字中央，裂开一道细缝。
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