凌晨两点。福源巷的喧嚣像潮水一样退去，只剩下路灯昏黄的光晕，还有偶尔传来的几声野猫叫春。
“一碗入魂”面馆的卷帘门拉下了一半。
店里没有开大灯，只有后厨的一盏暖光灯亮着。
没有神迹，没有时间倒流，此刻这里只有最真实的疲惫和烟火气。
“让·克劳德先生，你的擦桌布折叠方式不对。”
苏雅坐在柜台后面，鼻梁上架着一副金丝眼镜，手里拿着计算器，“啪啪啪”按得飞快，头也不抬地说道：
“根据《米其林餐厅服务标准》第7章，你需要折叠成正方形，而不是揉成一团像个擦鞋的。”
身价几百亿的江诗丹顿前董事长僵了一下。
他看了一眼手里那块抹布，又看了看苏雅那张冷冰冰的脸，最后老老实实地展开抹布，重新折叠。
“Yes，madam.”
旁边，宝玑的总裁正在拖地。他拖得很慢，每一下都像是精密仪器的校准，仿佛地板不是地板，而是珐琅表盘。
“马克，你把那个碗洗第三遍了。”陈默坐在角落的一张椅子上，手里端着一杯温水，声音有些沙哑。
他的脸色苍白，那是一种透支后的虚弱。
“boss，这上面还有指纹。”马克举着那个白瓷碗，眼神狂热，“这不仅仅是油渍，这是对陶瓷釉面的亵渎。”
“那是你的指纹。”陈默无语，“放下，滚蛋，明天再来。”
马克愣了一下，有些遗憾地把碗放进消毒柜。
这群身家加起来能买下半个欧洲的老头子，此刻就像一群刚放学的、不想回家的小学生，磨磨蹭蹭地收拾着工具。
他们不想走。
因为在这里，他们不是谁的董事长，不是资本的代言人。
在这里，他们只是那个几十年前，趴在工作台前，为了一个擒纵叉的打磨角度而熬通宵的学徒。
纯粹。
这种感觉，多少钱都买不到。
“苏雅，算账。”陈默闭上眼睛，靠在椅背上。
“好的，老板。”
苏雅推了推眼镜，报出一串数字，“今晚共售出拉面86碗，营业额3870元。扣除水电、食材成本，净利润2560元。”
“还有。”苏雅顿了顿，目光扫过那群正竖着耳朵听的大佬们。
“收到‘学徒实习费’共计……三亿五千万欧元。”
“噗——”正在喝水的陈默直接喷了出来。
他剧烈地咳嗽着，夏诗语连忙走过去，轻轻拍着他的后背，手里递过来一张纸巾。
“多少？”陈默以为自己听觉系统出故障了。
“主要是让·克劳德先生支付的‘观摩费’，还有皮埃尔先生预付的‘扫地权’买断费。”
苏雅面无表情，仿佛说的不是欧元，是冥币，“按照您的指示，这笔钱已经全部转入‘福源巷文化保护基金’的专管账户，即使是您，未经审批也不能动用。”
陈默缓过气来，看着那群一脸“我很乖、求表扬”的老头子。
“疯了。”陈默评价道，“都是疯子。”
“老板，这不仅是钱。”让·克劳德走上前，搓着手，有些局促，“我们只是希望……这间店，这条巷子，能一直存在下去。那个地下室的东西……”
提到地下室，所有人的脸色都变了变。
那是一种混合了恐惧与敬畏的神情。
“闭嘴。”陈默打断了他，“出了这个门，忘了那个地下室。谁敢多说一个字，以后别想进门。”
“明白！明白！”众人噤若寒蝉。
“行了，下班。”陈默摆摆手。
大佬们如蒙大赦，但又恋恋不舍，一步三回头地钻出了卷帘门。
店里终于安静了。
陈默看着空荡荡的店铺，那种从骨髓里渗出来的疲惫感再次袭来。
刚才为了震慑李国强，他强行开启了系统的高阶能力。
虽然没有真的逆转时空，但那种精神上的负荷，就像是让他把这一辈子的精力在一小时内烧干了。
一只微凉的手，贴在了他的额头上。
“没发烧。”夏诗语的声音很轻，带着一丝不易察觉的颤抖。
陈默睁开眼，看到女孩那双清澈的眸子。那里没有崇拜，没有探究，只有一种像是看自家生病的小猫一样的担忧。
“我没事。”陈默想笑一下，但嘴角扯不动，“就是有点困。”
“你刚才……”夏诗语咬了咬嘴唇，“那个柱子……”
“魔术。”陈默说。
“骗人。”夏诗语没有追问，她转身从包里拿出一个保温杯，拧开，倒出一杯褐色的液体，“喝了。”
“什么东西？”陈默闻到一股怪味。
“红糖姜茶。”夏诗语板着脸，“我刚才去隔壁便利店借热水泡的。你脸色白得像鬼一样，不管是魔术还是法术，透支身体就是不行。”
陈默愣了一下。
他手里掌握着瑞士制表业的命脉，刚刚吓退了百亿集团的董事长，身怀无数大师级技能。
但此刻，他只能乖乖地接过那个粉红色的保温杯盖，把那杯甜得发腻的姜茶喝了下去。
热流顺着食道滑进胃里。
陈默长出了一口气。
“好喝吗？”夏诗语问。
“甜了。”陈默实话实说。
“甜就对了。”夏诗语收拾好东西，“苦日子过够了，就得吃点甜的。”
她背起书包，站在门口等他。
“走吧，陈大导演，陈大师，陈老板。”
夏诗语回头，路灯把她的影子拉得很长，那是人间最踏实的形状。
“回学校，宿舍还有十分钟锁门，不想睡大街就快点跑。”
陈默看着她的背影，突然觉得，那个不断生成的“深海”剧本带来的寒意，似乎消散了一些。
“来了。”
他关灯，拉门，落锁。
咔哒。
这就是生活。
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