入口广场狭长而空旷，灰色的地砖，灰色的墙壁，连天空似乎都被这沉重的色调压得低垂下来。
苏铭才举着手机走几步，一座巨大的青铜雕塑，毫无征兆地撞进了所有人的视野里。
那是一个母亲。
一个瘦骨嶙峋，衣衫褴褛的母亲。
她仰着头，张着嘴，伸长脖子，仿佛在向着苍天发出无声的呐喊与控诉。
她的头发凌乱地纠结在一起，她的衣衫被撕扯开，她的面容因极度的悲痛而扭曲。
她的双臂无力垂落，却紧紧抱着一个早已死去的孩子。
整个雕塑的线条充满了挣扎与痛苦，那青铜的质感，非但没有带来艺术的美感，反而像凝固的血与泪，沉甸甸地压在每一个注视着它的人心上。
苏铭的脚步停了下来。
他仰着头，久久地凝视着这尊雕塑，镜头也随之微微上扬。
直播间里，死一般的寂静。
过了许久，苏铭沙哑的声音才缓缓响起，打破了这片沉寂。
“这尊雕塑，名为‘家破人亡’。”
“由吴为山先生创作，高达12.13米，意喻1937年12月13日，日军发动南京大屠杀。”
他的声音很低，很沉，像是在努力压抑着什么。
“吴为山曾说，这座雕塑中的母亲象征着祖国，她手里抱着自己死去的孩子，身体还有余温。丈夫死了，孩子死了，对这位母亲来说，已是家破人亡的绝境。”
“它代表着在浩劫中，被毁灭的无数家庭，也象征着我们这个民族，在那段最黑暗的岁月里，所承受的无边苦难。”
说着，苏铭迈开脚步，缓缓靠近雕塑的底座。
镜头随之拉近，对准了底座上镌刻的一行铭文。
“被杀害的儿子永不再生。”
“被活埋的丈夫永不再生。”
“悲苦留给了被恶魔强暴的妻子。”
“苍天啊……”
话音落下的瞬间，直播间的弹幕，炸了。
【艹！】
【草什么？这才刚开始。】
【一直是想去却不敢去的地方。】
苏铭脚步不停，继续向前。
那里有一组群雕。
无数个青铜浇筑的人，汇成了一股逃难的洪流。
他们挣扎着，奔跑着，倒下着。
每一个人的脸上，都凝固着末日来临时的惊恐、绝望与麻木。
苏铭的声音在空旷的广场上回响：
“这组群雕，同样是吴为山先生的作品。”
“它的名字，叫《逃难》。”
镜头缓缓地、残忍地扫过每一个细节。
一个母亲，紧紧拉着两个孩子，在轰炸里惊恐地望向天空，仿佛下一秒，死亡就会从天而降。
一个母亲，怀里抱着一个婴孩，背上还背着一个稍大些的，衣衫褴褛，眼神空洞地向前挪动。
一个十二三岁的少年，瘦弱的肩膀上，背着一个早已死去、身体僵直的老妇人。
一个五六十岁的中年男子，搀扶着一位白发苍苍、裹着小脚的老母亲，每一步都走得无比艰难。
一个丈夫，拖抱着自己受伤的妻子，妻子的一条腿无力地拖在地上，留下一道看不见的血痕。
一个年轻的女人，衣服被撕扯开，半身赤裸着，她的头发像一团乱草，脸上满是泪痕与屈辱，眼神里是已经死去的光，如同行尸走肉般。
一个大约七八岁的孩子，正跪坐在地上，不知所措，仰天大哭，旁边躺着一个死去的女人，女人的身上还有一个婴儿在吸吮母乳，鲜血从女人的身上滴落，顺着母乳流进婴儿的嘴里。
一个同样衣衫褴褛的僧人，正弯着腰，伸出枯瘦的手，轻轻地为一个倒在血泊中的孩子阖上了双眼。
一个头发花白的老人，怀里紧紧抱着一个用破布包裹的婴孩。他佝偻着背，茫然地向前走着。
“这些雕塑都是根据真实的历史制作。”
苏铭没有过多的解释，因为这些雕塑就已经是最直白、最清晰的解释了。
【南京去了很多次，这地方一直不敢去，怕受不了。】
【去过一次，很压抑。】
【我当时去的时候是清明节，下雨天，气氛更沉重。】
【南京土着都不敢进馆，在门口看到雕塑就泪目心塞。】
【那个死去母亲身边哭的孩子，是唯一幸存者，趴在母亲身上喝奶的那个婴儿死了。】
苏铭脚步不停，继续向前。
脚下不再是平整的地砖，而是大片大片的砾石。
踩在上面，发出“沙沙”的、令人牙酸的声响。
每一步，都仿佛踩在破碎的瓦砾与骸骨之上。
前方，一座巨大的铜质雕塑矗立在那里。
它像是被一柄无形的巨大利刃，从中间狠狠劈开，分成了左右不规则的两半，形成了一座扭曲、破碎的“门”。
门的左侧，是无数纠缠在一起、向上挣扎的形体，看不清面容，只能看到一张张大张的嘴，一根根指向苍天的、扭曲的手指。
而门的右侧，是无数被绳索捆绑、被强行驱赶的平民。他们挣扎着，反抗着，却被推向深渊。他们的表情，是麻木、是痛苦、是最后的决绝。
这分裂的两半，一半是魂魄的悲鸣，一半是肉体的炼狱。
组合在一起，形成了一股直冲灵魂的冲击力。
“这尊雕塑，名为《冤魂的呐喊》之门。”
苏铭的声音，比之前更加低沉沙哑。
“同样是吴为山先生的作品。这道被劈开的门，象征着被日军用武力强行攻破的南京城门。”
“左边这一半，代表着所有遇难者、受难者的灵魂。他们在向上苍哭嚎，在质问为什么？为什么我们会遭遇这样的浩劫？”
“右边这一半，是被压迫、被屠戮的同胞。他们在挣扎，在反抗，在发出生命最后不屈的呐喊。”
苏铭从中间穿过雕塑，狭窄的视野逐渐拉大，一堵长得望不到头的巨大黑色墙体，如同一道横亘在天地间的巨大伤疤。
墙体冰冷、肃穆，带着一种沉默的重量。
在墙体的最上方，用十四国文字，镌刻着同一行文字。
苏铭的镜头，缓缓地，对准了其中最醒目的那几个汉字。
——遇难者
三十万。
在黑色墙体的左侧，是一座高耸的十字架石碑。
石碑上，刻着两行日期。
1937.12.13-1938.1
一个多月。
四十余天。
三十万亡魂。
墙体的正中央，静静地摆放着一座国家公祭鼎。
鼎身古朴，三足两耳，充满了庄重肃穆的气息。
在墙体的右侧，则悬挂着一口和平大钟。
苏铭的脚步，最终停在了这面巨大的“哭墙”前。
“这是‘南京大屠杀遇难者名单墙’，也被称作‘哭墙’。”
“墙上镌刻的，是当时被屠杀的部分遇难者的姓名。”
“但，还有更多的遇难者，连名字都没能留下。”
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