图书馆的角落，安静得只剩下书页翻动的沙沙声。
但周围的空气里，盘踞着无数道窥探、怜悯，以及幸灾乐祸的视线。
它们像无形的触手，都伸向同一个地方——角落里的秦峰。
“就是他，挑战陆承的那个。”
“呵，被一篇论文直接碾成渣了，居然还敢来图书馆。”
一个男生压低声音，语气里满是轻蔑，但看向秦峰的眼神里，又混杂着一丝自己都没察觉到的佩服。
“这心理素质，绝了。”
旁边的人嗤笑一声，不屑地撇了撇嘴。
“强个屁，我看是破罐子破摔，知道自己没戏，直接躺平了。”
秦峰对这些议论充耳不闻。
甚至觉得有些可笑。
他的面前，没有一本时下热门的学术专着，只有几摞码放整齐，书页泛黄、边缘破损的陈旧档案。
《安西省地方志·1978年卷》。
《当代经济史研究·特刊·第三期》。
最上面的一份，是张褶皱的复印地图，标题用潦草的手写体标注着——“红星人民公社规划草图”。
他的指尖，正沿着草图上一条褪色的虚线缓缓移动。
那条虚线，连接着“集体农场”与“社办工厂”。
一个在当年看来，如同痴人说梦的构想。
两天。
他把自己活埋进了这些故纸堆里。
当陆承和所有人都在仰望那片由他划定的“未来”时，秦峰却一头扎进了三十年前。
扎进了那个被时代洪流淹没，被学术界遗忘的“过去”。
一行行冰冷的文字，一个个失败的数据。
在他眼中，却逐渐重构、燃烧，最终拼凑成一场轰轰烈烈又无声无息的悲剧。
他找到了。
终于，找到了！
周老那个方案的核心——打破城乡二元结构，盘活生产要素。
这十六个字，竟与他记忆深处，二十年后一份国家级战略文件上的八个字，跨越时空，悄然重合。
城乡统筹发展。
理论没有错。
错的是时代。
是那个时代没有市场经济的土壤，没有配套政策的灌溉，更没有看见土地上那些农民最朴素的个体欲望。
理论跑得太快，时代没能跟上它的脚步。
秦峰放下档案，缓缓靠在椅背上，闭上了眼睛。
一个计划的雏形，在他脑中悄然浮现。
他不准备写论文。
那种东西，不过是象牙塔内的习作，是陆承最引以为傲的战场。
为什么要闯进别人的主场，用别人的规则玩一场必输的游戏？
他要写的，是一份足以呈上决策者案头的政策研究报告。
这份报告，不是为了向周老证明自己有多聪明。
而是为了替周老那场夭折了三十年的理想，完成一场迟到的翻案。
这是对陆承那篇完美论文的……
降维打击。
深夜，宿舍。
王凯的鼾声如雷，电脑主机嗡嗡低鸣。
秦峰坐在屏幕前，幽白的光映着他平静无波的脸。
新建文档。
光标在标题栏上闪烁。
他没有片刻迟疑，指尖落下，一字一字地敲击着键盘。
《关于“红星公社”试点失败原因复盘及新时代应用价值分析》。
写完标题，他停顿了。
这东西，是一颗炸弹。
直接投给周老？
不行。
目的性太强，姿态太难看，会显得自己功利又急切，反而落了下乘。
周老那种级别的学者，最反感的就是投机钻营。
秦峰的手指重新在键盘上敲击，打开了校内文献检索系统。
他输入了三个关键词。
【周怀瑾】
【红星公社】
【学术论战】
屏幕上，信息流瀑布般刷新。
无数蒙尘的旧论文、会议纪要被他快速扫过。
终于。
一个名字，反复出现在周怀瑾的对立面。
李毅。
华夏大学经济学院的泰斗。
前世的记忆碎片被瞬间激活，与眼前的资料完美吻合。
就是他。
当年反对周怀瑾方案最激烈的人，两人因此结下了几十年的梁子，几乎老死不相往来。
秦峰的指尖停在鼠标上。
他的唇角，无声地牵起。
还有什么，比让当年的“死对头”来亲口肯定，更能证明这份报告的含金量？
还有什么，比借“宿敌”之手，来为周老送上这份迟到的加冕，更能彰显自己的格局？
一石二鸟。
秦峰花了整整两天两夜，几乎不眠不休。
当文档的最后一个句号敲下时，窗外的天空已经泛起了鱼肚白。
他整个人都有些虚脱，但眼底的光，却比窗外的晨曦更亮。
这把刀，磨好了。
周五下午，阳光正好。
陆承穿着一身熨烫得没有一丝褶皱的定制白衬衫，手里提着一个用深色木盒精心包装的礼盒，里面是一套他托人从海外拍回来的绝版古籍，价值不菲。
他走在通往教职工家属区的林荫道上，每一步都从容自信，引来路过女生们频频的回望与低语。
在他眼中，周老的推荐信，已是囊中之物。
至于秦峰，不过是这出完美大戏开场前，一段无足轻重的小插曲，连让他多费一丝心神的资格都没有。
同一时间。
秦峰也走出了宿舍。
他穿着最普通不过的t恤和牛仔裤，手上拿着一个朴实无华的牛皮纸信封，厚厚的，有些分量。
他没有走向家属区。
他拐进了另一条路，走向了与政法学院隔着一个操场的经济学院大楼。
大楼里很安静，走廊上能闻到淡淡的消毒水味。
他没有惊动任何人，径直走到了三楼的教授信箱区。
一个个小小的金属格子，下面贴着教授们的名字。
他很快找到了那个。
【李毅 教授】
他站定，看着那个信箱的投递口。
身后，似乎有脚步声传来，他没有回头。
陆承那春风得意的身影在他脑中一闪而过。
那个胜券在握的宿敌，此刻应该已经站在了周老的门前，准备接受胜利者的加冕。
而他，则站在了棋盘之外。
他从信封里抽出了报告。
扉页上，没有署自己的名字，没有班级，没有学号。
只有一行用笔写下的清秀小字。
“致李毅教授：一个对70年代改革史感兴趣的后辈，敬上。”
他将厚厚的报告，缓缓塞进了那个狭窄的投递口。
“啪嗒。”
一声轻微的闷响。
报告落入了黑暗的信箱底部。
秦峰转身，平静地离开。
棋局已落子。
不在棋盘之上。
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